Мысли…..

Поросята лежат рядком, чистенькие, розовые, будто уже зажаренные — клади на блюдо, и хозяин, вислоусый, черный от солнца дядька в допотопном бриле, глядит хмуро:

— Верить же до гречечки.

Будто поняв человеческую речь, один поросенок вскакивает — и наутек. Привязанная за ногу веревочка тут же дергает его на место, но поросята поднимают такой визг, что уже ничего не хочется «до гречечки».

В начале птичьего ряда, рослая баба в черной оборчатой юбке до земли, держит двух индеек за обнажившиеся пупырчатой кожей подкрылья. Птицы вяло свесили шеи и кажутся безжизненными.

— Вы ж так крылья им повыламываете,— корят бабу сердобольные горожанки.

— Они мне руки вже повыломали. Верить по три корбованця.

— А вот к студню...— заговорщически смотрит в глаза дедок с лиловым, оплетенным морщинами лицом и выпрастывает из кошеля огромного, красного, дышащего гневом петуха.— Галаганский...