Сон…

Эту ночь Аннушка ночевала дома и хорошо, спокойно выспалась.
Утренняя рань дымчатое, в золотых россыпях солнца стояла за окном, голубовато прорисовывались ветви яблонь; от тишины, от синевы, от подогретого, но еще хранящего раннюю прохладу воздуха, идущего из сада, почти верилось, что никакой войны нет и быть не может, иначе почему же ни один звук, возникающий в золотой утренней думушке за окном, не режет уха, ни одна тень не застит неба?

Нет, нет, сегодня воскресенье, и они вчетвером — Аннушка, мама, Мария Федоровна и Григорий Иванович — пойдут по утренним, подметенным и политым дворниками улицам к беленькому домику станции, где Аннушку ждет хрустальный дворец и волшебная игра света.
Пока вдали, на дороге, пролегшей средь живых стенок зрелого жита, не покажутся светлые, размытые зноем фигуры мамы и Марии Федоровны,— явь непременно обернется сказкой.