В кабинете директора, похожем на зал научной библиотеки, пузатились вдоль стен застекленные полки, битком набитые книгами в золоченых переплетах. Окна были раскрыты, в них гляделись кусты сирени. Шмелем гудел вентилятор, возле которого, огородившись папками, сгорбились за разбором архива унылые практиканты.
Из-за стола легко, как с кровати, поднялся предупредительный полнощекий человек, украшенный рыжими вьющимися волосами. На шее у него был повязан бархатный черный бант.
— Очень, очень... весьма рад познакомиться... — с приятной улыбкой говорил директор, пожимая руки крепким, энергичным пожатием. — Здешний опекун и попечитель. Булдаков Семен Михайлович. Прошу садиться вот сюда, к вентилятору... Пожалуйста! Слушаю вас.
Булдаков производил впечатление щеголя, коротко знакомого с тайнами косметического прилавка. Его ловкие, как у торговца, руки были тщательно вымыты и вдоволь смочены душистым гвоздичным одеколоном, ногти изящно покрыты прозрачным лаком. Румяное лицо директора, не поврежденное летним загаром, лоснилось после недавнего бритья, как тот истертый костюм, который осмеливается вылезать на свет божий единственно благодаря горячему утюгу.
А мне очень нравятся окна ПВХ г. Протвино, по-моему они там какие-то особенные.
Теги: полет мыслей
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
0 коммент.:
Отправить комментарий